以血为壤，爱是疯林(文竹陆辞)免费小说_完整版免费阅读以血为壤，爱是疯林文竹陆辞

午夜的医院病房，像一具被遗忘的棺椁，空气中弥漫着消毒水和泥土的怪味。我，林雾，

躺在床上动弹不得，意识却像藤蔓般钻进窗台那株文竹里，偷窥着外面的世界。

医生推门进来，口罩下的声音冷得像秋霜：“林女士，胎儿脑死亡。情绪植物已实体化，

我们必须处理。”同一秒，文竹的叶片剧颤，我看见它了——从我腹部虚影中冒出的小树，

枝条细嫩如婴儿手指，蠕动着，发出无声的啼哭。胎生木，它本该是我们的孩子啊！

门砰的一声，闯进一个男人，高大身影提着银斧，斧刃在荧光灯下闪烁寒光。他是陆辞，

林管署的守林人，眼神温柔得像在哄睡，却毫不犹豫举起斧子。“对不起，小家伙，

你病变了。”斧落，绿汁喷溅，枝条断裂的脆响直刺我心窝。我尖叫，却只在绿维度里回荡。

孩子没了，碎成一地残渣。可为什么，他的斧子落下时，我的心竟隐隐作痛，

像被那绿汁溅湿？这个世界，情绪长成植物，我们的爱恨，就这么被一斧砍断？

1第一章·病房里的樵夫嘀——嘀——嘀——监护仪很会挑气氛，

半夜三更在VIP病房里打着拍子，像某种廉价电子节拍器。我盯着天花板的白光，

感觉自己是一条被盐腌过的黄花鱼，摊在案板上，动也不能动。准确点说，

是我的身体不能动；我的意识，顺着一根看不见的藤蔓，钻到了窗台那株文竹里。别问为啥，

我也不知道。醒过来的时候我就已经住进了文竹，叶片轻轻一抖就是我眨眼，

一抖大一点就是我在翻白眼。门“咔哒”一声被推开。医生进来了，戴着口罩，

眼神像消毒水，冷又刺鼻。他把一叠表格啪地放在床尾，抬眼看了一下我，

又看了一眼监护仪，确定我还是那条黄花鱼之后，清了清嗓子：“林女士，胎儿……脑死亡。

情绪植物已出现实体化迹象，按照《情绪防疫条例》第七十二条，我们需要立即处理。

”“处理”两个字像两把小刀，割过我的喉咙。我想笑，笑不出来；我想哭，也哭不出来。

我只能用文竹的一片叶轻轻颤了一下，表示“你说人话”。医生没有看窗台，

他在对着床上那个脸色苍白的我说话。真会挑对象。说给死人听，省得对方反驳。

“会通知江城情绪林管署派守林人来。请家属理解，我们是为了防止情绪瘟疫扩散。

”医生又补了一句，像是在念一条垃圾短信的免责条款。“家属？

”我用文竹的叶子“啪”地拍了一下窗玻璃。你看见我家属了吗？我就是全家。

医生没看见我，他看见了墙上闪烁的时间：23:59。

午夜的秒针磕磕绊绊地爬过数字的边缘，我听见自己的心跳像树窝里困住的鸟，

怦怦撞了一下又一下。“林女士的‘意识锚点’是文竹。”医生翻着病历，

像在翻一本和他没关系的故事书，淡淡地说，“锚点健康，说明患者意识活跃。

”我活跃个鬼。我现在活跃地想把这盆文竹连盆砸他脸上。

他继续念：“胎生木出现在患者腹部情绪聚合点，初判为病变。请林管署尽快派人。

”“胎生木。”我在心里把这三个字滚了一遍，像在舌头上滚烫过后又冻硬。

那是我的孩子啊。你们把我的孩子叫一棵树，名字起得还挺好听，像某种饶有诗意的判决书。

窗外霓虹在玻璃上拖出长长的尾巴，夜色像抹在城市脸上的油彩。我的叶片轻轻蹭过窗框，

磨出一点点粉尘。医生抄完病历抬头，目光冷冷扫过窗台，好像终于发现了叶片的动静，

随口对空调说：“别对着窗台吹，风大。”我在心里骂了一句粗——当然，

女孩子不好骂脏话，那就骂：你风大，你全家风大。我曾经是画家。更早以前，

我还会趴在画布前骂自己画得像一锅乱炖。现在我趴在文竹里骂一个穿白大褂的男人，

骂声被叶脉吞掉，化成一点点夜里的绿色回音。“林女士，您听得到吗？如果您能听到，

眨眨眼。”医生居然对着我说话了。他可能只是例行公事。我眨不了眼，

但我用力让文竹抖了抖——叶片刷地抖了一树。医生愣了愣，瞄一眼窗台，又眼神回避，

“嗯……可能风大。”“我能听到。”我在心里说，“不止能听到，

我还能看见你脑门上那颗痣在发光。”他拿起手里的无菌棉签，像拿起一段对白剧本，

又像拿起一截可能爆炸的引线。他正要说更多，门外走廊传来脚步声，很轻，

却不像医护的匆忙，像是……一只猫踩着厚厚的地毯。门被敲了两下，“咚咚”，礼貌，

克制。医生回头，“请进。”门开了，一个男人站在门口。他很高，背有些朝着光，

像一道修长的影子。他没穿白大褂，却比白大褂更干净。他提着一把银斧，斧刃包着防护套，

像一块冰。他的制服灰绿，胸口别着“江城情绪林管署”的徽章，铁片在灯下隐隐冷光。

医生微微点头，那个男人回了个比点头还小的点头，声音压得很低：“守林人陆辞，

接到调用。”我听见“陆辞”两个字，先在文竹里把它拧成一根麻绳，一端拴在自己的心上，

另一端往他的鞋尖那儿系。系紧，拉不动。“情况说明。”医生递了病历。陆辞接过，

低头扫了一眼。他的睫毛很黑，像画出来的。他抬眼的时候，

我看见他眼里有一截河流——静，深，能淹死人那种。但他的语气很轻：“胎生木，

病变指数七十五。需要立即清除。”“按照条例，”医生提醒，“同时需要记录并采样。

”“嗯。”他点头，像是在说我知道，你不用教我呼吸。他走到床边，把银斧的防护套解开。

斧刃露出一线冷光，光沿着钢刃滑到地面，又从地面弹回我的眼睛里。

斧柄上有细细密密的刻痕——我知道那是什么，那是他每砍一棵病变植物刻一刀，

或许是给自己记账，或许是给世界记账。我的叶片不受控制地抖了一下，

像是被这斧刃冷气激出来的味嗅。他看向窗台。我们的目光在空中碰了一下。准确说，

是他的目光和我这株文竹最绿的一片叶子碰了一下。他停了两秒，开口：“风大？

”医生答：“空调关了。”“那就是有人在听。”他说。医生愣了愣，

笑不出来的嘴角动了一下，“陆先生，您这是——”“给孩子一个像样的告别。

”陆辞把那把斧子挪到另一只手，空出右手，轻轻碰了一下床边那处“虚影”。

那是胎生木生长的位置，肉眼看不到，但我的文竹视角能看见：一小节细嫩的枝条，

从我腹部的情绪里探出头，像婴儿的手指在空气里抓了一下。我想抓紧它。我想把它按回去，

埋进我的心口。可我的身体是一块石头，我的意识是一缕青烟。

我只能用叶子去抚——它离我那么近，又那么远。“对不起。”陆辞说。

他的声音轻得像怕吵醒谁，“小家伙，你病变了。”医生叹了口气：“请尽快。

”我在心里把“对不起”两个字反复撕碎。我听过太多的“对不起”。

出租车撞到我开口说“对不起，姑娘”，银行冻结账户说“对不起，系统出错”，

男人离开说“对不起，我还不想做父亲”。“对不起”是一块无菌纱布，

捂在正在出血的心上，止不住血，还隔着疼。“等等。”我努力让文竹的根，

往土里扎了一点点，整个花盆发出极轻极轻的一声“咯吱”。窗台震动，

医生猛地看过来：“奇怪了……”陆辞也看过来。他的目光在我绿色的叶片上停了三秒。

我不知道他看见了什么，但我看见了他的眼睛里有一刹那的柔软，那柔软像一小片云，

在黑色的河面上停留，又被风吹散。“我会快一点。”他说。“你快慢有什么区别？

”医生吐出这句酷酷的台词，像是给他一个台阶，又把他推下去。

“区别是——”陆辞看着那截虚影，“她不会太疼。”我笑了。我笑到文竹叶子都抖出水渍。

你骗谁呢？她是我，我不会疼？你把我孩子砍了，我会疼到把叶子全撕碎。他举起斧子。

斧刃上有医院灯光那个白得过分的世界。我的叶片颤动，发出沙沙的一点响，

像是我喉咙里掐出来的声音。“别砍。”我说。我不知道我有没有发出声音，

我只知道我全身每一片看得见看不见的叶子都在说，“别砍。”“患者意识活跃。

”医生的笔“刷刷”写在纸上。陆辞深吸一口气，眼睛里那截河流更深了。

他把斧子举得更稳，像是在举一件礼物。“再说一遍——对不起，小家伙。”斧落。

听起来像是一块冰裂的声音，又像骨头断掉的一声清脆。我看见那截幼嫩的枝条一颤，

绿汁喷出来，在空中划出一道细细的弧线，落在白色的床单上，迅速染开。绿得不真实，

绿得像我画里用过的最狠的颜料。我的世界往后退了一步。然后再退一步。

监护仪叫得更欢了：“嘀——嘀——嘀——”像在跟上节拍。医生按了几下什么按钮，

屏幕上多了一条维持生命的波浪线。那波浪线像一条在沙滩上拖着尾巴的鱼，我知道那是我。

我差一点被拽走，又被拽回来。陆辞把斧子收回，斧刃上的绿汁在灯下迸出一点点冷的光。

他微微垂头，看着床单上的颜料，像在看一小幅抽象派。没有谁鼓掌，也没有谁哭出声。

只有我的文竹，叶片飞快地抖了一阵，然后，慢慢垂了下去。我想说话。

我想把所有话咬碎了吐出来。我憋了一口气，把它塞进自己心里：孩子不是没了，

而是长成了我心里的第一把斧子——它要砍的，不是树，而是这个该死的绿维度牢笼。

“采样。”医生伸出一根棉签，去沾那片绿。我几乎想笑，笑你怎么不拿根面包蘸蘸，

抹在你早饭的吐司上？陆辞伸手挡了一下，手背上青筋微微绷起：“我来。”医生看了看他，

退了一步。他拿出一个透明的小试管，轻轻把绿汁收进去，像收起一个孩子的眼泪。

他手腕上露出一点伤疤，细细长长，像被藤蔓勒过。我盯着看，叶片无意识地向前探了探，

像猫嗅到了什么。“按照流程，焚烧残渣。”医生的声音冰冷，里面夹着一丝疲惫，

“我叫人拿炉子。”“不需要。”陆辞把银斧倚在床边，

伸手把床单上那一小绺软糯的绿轻轻提起。他的手很稳，

像是一位掌勺的厨子端着刚刚出炉的最脆的焦糖。他把那一小绺放进一个黑色袋子里，封口，

再封口，按规则来，却又带了一点私人化的温柔。“医院没炉子，”医生叹气，

“只有断电的电梯和隔壁病房的哭声。”“我带走。”陆辞的语气像斧柄，硬，但不重，

“我会……处理好。”“守林人，你们的‘处理好’有时候很抽象。”医生说。

“抽象也是一种艺术。”陆辞回答。

他们开始讲一些我听不进去的话：病变指数、绿维度通道、锚点稳定性、情绪指数的上下限。

我把这些词像小石子一样丢进自己心里，听它们一颗一颗掉下去的声音。很远，很深，

掉不完。医生最后对着我的身体说：“林女士，您要休息。您很坚强。”“我不坚强。

”我在心里说，“我只是动不了。”他走到门口，停了一下，“陆先生，辛苦了。

”“习惯了。”陆辞答。门关上，病房里安静下来。

安静得像有人把世界的音量键按到了静音，只有监护仪还在泄露秘密。陆辞没有马上走。

他在床边站了一会儿，然后转身，走到窗台前。他的身影挡住了半盏霓虹，

夜色从他肩膀那儿绕过去，像绕过一棵树的风。他伸手，碰了一下文竹的叶尖。很轻。

轻得像他怕折断我。他低声说：“对不起。”我想回他一句“你道歉这么多次也不累”。

可我的叶片只轻轻颤了一下，像是一个不甘心的点头。“我知道你在听。”他又说，

“你是她的锚点。把我的声音，带给她。”“带你个锤子。”我说，当然是在心里说，

“你刚砍了她孩子的树。”他像听见了我的腹诽似的，笑了一下。笑声里面没有戏，

也没有糖，只有一点被剔掉的骨头留下的空空洞洞：“你可以恨我。”“我已经恨了。

”我在心里咬字，“把你恨进我每一根叶脉里。”“你也可以骂我。”他停顿了一下，

“骂我的时候，记得省点力。”这个人很奇怪。他拿斧子的人，居然会说这种话。

像一个卖冰棍的春天。“你凭什么跟我说话？”我用叶片抖了一下，撞了一下窗户。

玻璃轻响。“因为我不会装作没看见。”他抬起眼，看着我。那种看不是把你当植物的看，

也不是把你当病人的看。他是把你当——人——的看。我忽然有点不习惯，

甚至想把叶子缩回去，藏起来，不让他看。“你叫陆辞？”我用心里最尖利的声音挑他，

“辞职的辞？”他像是听到我的恶毒小笑话似的，真的笑了。那笑从眼里慢慢到嘴角，

带着点温度：“嗯。辞去旧山林的辞。”“又文艺，还带私货。”我在心里哼了一声，

“你背着单位偷写诗？”他没理我。他贴近了一点，像怕别的什么听见，“我知道你不是风。

风不会这样颤。”“你当然知道。”我怼他，“你砍树的时候，整片森林都在颤。

”他沉默了一秒，像被我用叶片抽了一下脸，没躲，也没还手。

只是很慢很慢地说：“对不起。”“别再说了。”我受不了，他每说一次，

我就像被人把心拿起来在清水里洗一下，凉得发疼，“你再说一次，我给你整株死给你看。

”他退开一点，像给我留了一些呼吸的空间，又像怕自己在我眼里太大，不好看。

他从制服胸口的口袋里掏出一个小喷壶，对着文竹非常专业地喷了三下。

喷壶里大概装的不是水，我闻到一种很微弱很微弱的药草味，像雨刚刚经过一片夏天的院子。

“你给我喂药？”我竖了竖叶子。“别害怕。”他在喷壶后面轻轻说，“这是稳定剂，

能让你……睡一会儿。你需要睡。”“你让我睡，你自己好逃。”我立刻反射般地想，

“你砍了我孩子，你现在让我睡？”“我知道你在怕。”他没有解释，我讨厌他不解释，

讨厌得想把他头发拔掉一根，“我会在。”“你能在多久？”我问，“在到下一个‘病变’？

在到你换班？”他没答。他把喷壶放回口袋，转身去捡拾那只防护套。银斧重新被套上，

寒光被收起，像一只獠牙被藏进嘴里。他提着斧子走到门口，停下，回头看了我一眼，

目光里陡然有一种奇怪的，几乎像……祈求的东西。“你别——”他开口，像是要再说什么。

门外有脚步声，医生回来。他把手伸在门上：“守林人？”“嗯。”陆辞收回目光，

把那个“别”吞回去，“处理完毕。我带走样本和残留。”“谢谢配合。”医生说，

嗓音里有一种疲惫的客气，“市里最近紧，辛苦。”“辛苦。”他重复，像在练习生词。

医生把一只黑色防泄袋递给他。他接过，手背上的那道疤在灯下显得格外白。

他不知道我一直看着那里。那道疤像一条干枯的河，大概也曾经有水。他们出了门，

病房又安静下来。空调嗡嗡地在角落里吐气，装作自己一直在，但它刚才确实关了。

这破空调学会说谎了。我让文竹的叶片缓慢地放下来，像放下一个举了太久的旗子。我很累。

我刚刚在心里跑了一百公里，试图追上那一小截被砍断的绿。

我盯着枕头边缘那一抹被绿汁染过的颜色，它已经开始变深，从鲜亮的青变成了腐掉的墨。

颜色像人的心：刚被刺穿的时候是亮的，凉下来就灰了。

我忽然想起一件荒唐的事：我以前画画的时候，最爱用丙烯，丙烯干了硬得像一层壳。

我曾经在画面一角写过一句小字——“让痛变成壳”。现在倒好，

壳在我的身体里长成了一片森林。走廊又有脚步，可这次很远，很轻，像猫又回来了。

我把叶片竖起来，装作一只警觉的松鼠。门没有开。脚步过去了。我想笑自己，笑得很小心，

怕把自己笑散。这个大半夜，我像一株被雷劈了的草，还得装作蒸腾蒸得很好，

别让人看出蔫。我不知道自己什么时候睡过去的。可能是那个喷壶起了作用，

也可能是我的心实在太累了。睡之前，文竹的叶子在风里轻轻合拢，像一双手合起一支祷告。

我祈的是什么？我不知道。可能是祈求第二天早上太阳照进来，

照出那个男人眼睛里的河到底往哪儿流。梦里，我在绿维度。那是一片奇特的世界，

万物都透着光，像有脉动。每一棵树每一片青草每一粒尘埃都是颜色饱和到极致的某种情绪。

我在里面走，踩过一条条根须搭成的桥。我在桥下看见自己躺在病床上，

又看见窗台那株文竹在夜里偷偷长高了三毫米，敏感得像初恋的手指。

我看见一个小小的影子，从我的心口跑出来，蹲在我面前，伸手要我抱。我伸手去抱，

却穿了个空。它笑了一下，笑声像一滴水落在琉璃上。然后有人在我背后说：“对不起。

”我猛地回头，是陆辞。他不是提着斧子，他手里提着一束细细的光，像一把捡来的月亮。

我揪住他：“你为什么砍？”“因为规则。”他说。“规则是什么？”我问。“规则是，

为了让更多的人不被淹死，有的人必须不会游泳。”“这句子没有语法。”我嘲笑，

“你是诗人。”“那你就当我诗写得烂。”他说，眼睛里的河在梦里也很深，

“但我不想让你更疼。”“你说了一百遍不想。”我说，“你这一百遍不想，不抵一斧子。

”他低头看着我，把那束光握得更紧，像握住一只会飞的小鸟，“我知道。”我醒了。

不是被谁叫醒，是被监护仪的一声不耐烦的“滴——”叫醒。我在窗台上撑了撑叶片，

看看窗外，天边发白，像有人用橡皮擦轻擦了一下夜的边缘。门外有推车的声音，

有护士疲惫地打哈欠的声音，有某个病房里人哭着说“妈你醒醒”的声音。

我不知道这一切里有多少是我的，我只知道我的叶片上停了一滴水珠，不知道是露还是药水。

水珠里有一个小小的男人影子，提着斧子，站得直直的，像一棵树。医生早晨又来了一次。

他还带着一张表，像每个人早上起床都要带的那张脸。他对着我的身体说了一句：“早。

”“早你祖宗。”我在心里无礼地回敬，礼多人不怪，礼少我不惯。他检查了一下仪器，

又看了一眼窗台。“噢，文竹精神挺好。”他说。“我精神好。”我回，“你精神差。

”他看了看表格，又看了看门口，压低声音像要告诉我八卦：“林管署的守林人昨晚没走，

坐了半宿。”我的叶片“唰”地竖了起来。坐半宿？坐哪儿？坐在我的床边？坐在走廊？

坐在我的心上？医生像觉得自己说多了，轻咳一声，把小八卦装回兜里，“咳，总之，

您继续休息。”他转身要走，手忽然按住了门把又转回头，“对了，

律师今天可能会来找您代理授权，关于情绪植物的处置……您看——”“看你妈。

”我又在心里骂了一句。律师？授权？你们把我的孩子砍了，现在问我同不同意？“按流程。

”他对着空气解释完，像把一个烂摊子交给空气。他走了。病房门合上的瞬间，

我听见走廊里有脚步停了停。然后门没有敲，透过门板传来一声很轻、很轻的笑：“早。

”我知道那是谁。我没应。我的叶片故意装作风吹动了一下，阴阳怪气地呼啦两下。

他隔着门说：“我带了土。”我怔住了一秒。土？他又说：“你喜欢什么味道的？

”他在问我文竹喜欢什么味道的土。我差点没忍住笑，

我本来真的差一点就笑了——你把我的世界砍断了，现在问我喜欢什么味道的土？

柠檬味还是薄荷味？我笑不出来，我只好把叶片抖了抖，

抖出一点点隐秘的讽刺：“要不带点血腥味？你不是很会嘛。”“那就带点雨味。

”他在门外说，像是猜到了，又像是在自言自语，“雨落在老土上的味道。不腥，不甜，

刚刚好。”我忽然就，没脾气了。我恨他，恨到恨不动的那种恨。恨的尽头有时很滑，

脚一滑就会掉进另一种情绪里。我抓着自己的叶脉，提醒自己：别滑。别掉进去。那是个坑，

坑里装着一把银斧。我把眼神从门上挪开，挪到床单那片绿上。

昨天的绿汁已经成了更深的一块，像草地上被火烧过的一角，黑得发亮。看着它，

我忽然想到一个荒唐又精准的比喻：这是我的出生证明。我的孩子没有出生，

它却用这一抹颜色给自己办了身份。“孩子不是没了，

而是长成了我心里的第一把斧子——它要砍的，不是树，而是这个该死的绿维度牢笼。

”我在心里又说了一遍，像有人拿小刀在木头上刻字，一笔一划，刻得清清楚楚。

门外的脚步离开了。病房里只剩我和我的叶子，还有我的安静。

太阳从窗帘缝里伸了一指头进来，戳在文竹的叶尖上，亮得有点过分。我伸出叶片，

让它晒到。叶片热了，心也热了一点点，像烫过的一碗汤，不再冰冷，只是烫口。

我突然很想睡一会儿，又突然很想醒着。我想知道那个男人到底在哪里坐了一半宿，

是不是握着那把银斧睡着，斧刃硌得他手臂红一条。

我想知道医生会不会在午休的时候偷吃掉两颗葡萄。我想知道，那截被砍断的绿，

会不会在黑色袋子里暗暗发芽。你看，我还想知道。我想知道，就说明我还活得像个人。

我把叶片轻轻合起来，对着世界说：“我先睡一会儿。等我醒，

你们最好给我一个像样的理由。”外面有风，风在走廊里跑了个来回，又从窗帘缝里探头。

风说：“睡吧。”我在绿维度里，顺着一条新生的根须，往下滑，滑到一个潮湿的地方。

那里有泥，有雨，有一颗还没名字的种子，它很安静，像在等一个故事开头。

嘀——嘀——嘀——监护仪乖乖地跟着我的呼吸，像唱歌。窗台上的文竹，叶片轻合，

像合上了一本书的第一页。下一页，会有人拿着斧子回来，也可能有人把斧子放在地上，

然后，用手开一条路。谁知道呢。我睡着了。病房里只剩下阳光，慢慢移，

移到床单上那片绿，绿又亮了一点，像一个顽固的小孩，躲在大人背后冲我吐了一下舌头。

“等我。”我在梦里说，“我会回来，拿你当我的第一把斧子。”2天刚破晓，

病房的灯没灭，世界却像从黑白片突然切进了高饱和——窗帘缝里挤进来的一丝浅金，

把床单上那抹干透的绿汁照得像被人偷偷上了釉。我醒了。更准确地说，

是疼把我从绿维度里撕了回来。疼不在肉上，疼在一种看不见的地方，

像有人拿指甲在玻璃上慢慢刮，刮着刮着就进了我的骨头缝。门“哐啷”一声，

护士推着一台小型焚烧箱进来，轮子卡到门槛，差点让她一个踉跄。她眼里顶着两圈乌青，

口罩下面打着呵欠，像从夜里抄作业抄到天亮的学生，“流程走一下哈。

”她把焚烧箱的盖子掀开，那里面是个黑洞，洞边贴着“林管署专用”的贴纸。

我忽然就想笑：专用，专用，连送你孩子上天的炉也打着单位Logo，真是要面子的单位。

“样本呢？”她问。“在这儿。”另一个声音从门外传来，低低的，像刚刚擦过嗓音里的灰。

陆辞进来了，斧子不在他手里，斧刃被收回保护套，挂在肩上那条灰绿色的带子上。

他手里提着黑袋子，像提着一袋还在微温的夜。我看他手腕。

昨晚溅上去的绿汁在他的皮肤上留下了一圈细细的白痕，像被某种细微的酸吻过。他没包扎，

只是擦干净了，伤疤在皮肤上像一个逗号，提醒你话还没说完。护士接过袋子，熟练地拆封，

动作像在打开一盒团购回来的早餐。“昨夜病变，今朝上炉，”她打趣，眼皮都没抬，

“省得扩散。”我在文竹里屏住了根须。那一小团软软的残留，被她用镊子夹起来，

在空气里颤了颤，像婴儿第一次学会握拳又张开手。然后——啪地一声，掉进了焚烧箱，

黑火苗“呼”地一声舔了上来。我尖叫。我在绿维度里用尽所有能发出声音的方式尖叫。

风狂抖，叶片乱颤，根须在土里蹿来蹿去，花盆“咯吱咯吱”轻撞窗台，

我把我能动的每一处都动了，动到泥土溢出一圈。护士被吓了一跳，回头瞪了窗台一眼，

“咋空调又朝这儿吹？”“空调没开。”陆辞轻声。“那就是窗户透风。”她抬手去关窗。

“别动它。”陆辞忽然伸手按住她的手腕。动作很轻，但很稳。“你干嘛呀？”护士不耐，

“按规程，我得减少气流扰动，免得情绪残渣乱飞。”“按规程，你还得先安抚锚点。

”陆辞朝我这边抬了抬下巴，他是真的跟我视线接了一下，“她在慌。”护士翻了个白眼，

“锚点能听懂人话？”“有时候能。”他低头，像对一个孩子说话那样，压得很低很软，

“对不起，它病变了。”我被这句“对不起”点燃了另一次尖叫。

我用叶子在玻璃上“沙沙”写字，写不成，只能让声音挤成锋利的风。

我恨极了他这一声温柔——你温柔给谁看？给我？给炉子里的灰？我的声音从绿维度冲出来，

落在他眼睛上，我看见那截黑河里有一瞬间的涟漪。可紧接着，焚烧箱发出一声轻响，

像有人合上一本书：完结。空气里多了一点不好闻的甜腻。这味道跨过我的口罩，

跨过我的叶子，钻进我心口。我看着那一小团“孩子的尸体”化成灰，轻得连叹息都剩不下。

恐慌像一条毒藤，从我的脚底往上窜，卡住喉咙，卡住眼睛，卡住脑子里所有开关。

我不是要淹死在海，我是要被自己的藤缠死。我想起怀孕那天。两条杠在厕所里亮得像圣旨，

我一手拿验孕棒，一手拿调色刀，在画布上小心抹下一块新绿。我在绿维度里做了个梦，

梦见自己背着一个布袋，袋里蜷着一颗种子，它在我的背上打着细小而有节奏的嗝。

我坐在阳台上跟文竹说话：“你要当哥哥啦。”我还在网上买了一套婴儿棉袜，

图案是小树苗，看起来蠢到可爱。如今，袜子躺在某个快递柜里长霉，

我的孩子被当成“传染源”推上了炉。“这个世界，孩子生来就是待宰的树苗，

我却连哭都哭不出声。”我在心里说。每一个字都像用齿轮碾过去，咯噔、咯噔，

把情绪磨成粉。焚烧箱“滴”一声，护士收工，关盖。她把手里的镊子扔进不锈钢盘里，

清脆得像一枚硬币，“OK。按规程，记录完成，标注清除。”她的眼睛空空的，

像这番話已经说了一百遍。她看起来不是坏，只是麻木。麻木就是一种温柔的坏，

像棉花糖：甜且无营养，久了腻出病。我想扑过去咬她一口。

我想用文竹的叶子把她的脸刮出几道血口子。我动不了，便把所有力气都用在颤抖上，

颤到叶尖都枯黄了一截。银白的斧刃在我的余光里闪了一下，是他肩上的那把。

我突然就想把那抹光塞进焚烧箱里，看它能不能也烧出一团灰。“你不是在道歉，

而是知道这斧子砍下的，不止是树，还有我心底最后那点绿意——它枯了，我们都完了。

”我把这句话一字一字剁进自己心里，然后抬起叶子，狠命对着他挥了一下，

像甩过去一巴掌。陆辞明显顿了一顿。手背上那圈被绿汁留下的白痕，边缘微微泛红，

像被什么灼到了。他把目光从那只焚烧箱移开，看我，终于把“对不起”咽回了喉咙。

护士跟他交接完数据，抬手就去推焚烧箱，“借过——”没推动。她愣了一秒，往下一看。

焚烧箱的滚轮被什么缠住了。

我看见了——没有人看见的“什么”：是从床尾垂下来的那些监护仪线，变成了细细的藤，

缠住了轮子。那不是现实里发生的，至少不是所有人眼里都发生的。但陆辞低头，

眉尾压了下去，我知道他也看见了。“我靠，还闹怪呢？”护士沮丧，抬脚就踹了一下轮子。

“松开。”陆辞压低嗓子。“你命令谁呢？”护士下巴一抬，“按规程我——”话没说完，

她打了个寒颤，像突然被什么冰水泼了后背。她的眼神飘了一下，飘向那个空旷角落，

像看见了什么她不愿承认的东西。“别看。”陆辞伸手拉了她的胳膊一把，

把她的视线从那个方向扳回来。他侧过身，把那几缕“线”往外理。

我看见他的手背在这一下碰到了滚轮边缘的绿痕，皮肤上立刻起了一圈细密的小泡，

像被薄薄的酸轻咬了一口。他皱了皱眉，却没哼。“你手——”护士终于注意到了，

惊了一下，“腐蚀？昨天的？”“溅到一点。”他淡淡，“小事。

”“你们这工作……”她想说什么，最后叹了口气，“辛苦哈。”陆辞没有接“辛苦”。

他看着那几缕“线”慢慢松开，像有人在暗处松手。我明明知道是我，是我的恐慌，

是我的恨——它们化成了藤，去缠、去勒、去复仇。我竟然有一点点……爽。

这种爽像在恨里拌了糖，又像在糖里撒了盐，吃了胃疼，偏偏还想再吃一口。

“情绪残渣不可久留，焚后灰需封存。”护士念叨，像给自己壮胆，“走了走了。

”她推着箱子走了。门带着“嘭”的一声关上，轻微的风涌进来。我抬头去看，阳光更亮了，

落在我枯黄的叶尖。我忽然想缩回去，又忍住——让它晒吧，晒一晒，

兴许我这截黄能晒成金。陆辞没动。他站在窗前，背对着我，看着那枚还在发热的太阳。

“昨晚……抱歉。”他终于又开口，薄得像一片纸的“抱歉”，被我拿叶尖划了一道口子。

“你有完没完？”我在心里骂，“你要真抱歉，把你那斧子给我，我拿它劈开你的头，

看你脑子里是不是也是绿的。”他像听见了，又像没听见。他抬手，想碰我，

指尖在叶片上方停住，硬生生收了回去。那一瞬，我竟然希望他碰住——哪怕轻轻一下也好，

像在证明我真没只是在风里。他终究没碰。他后退一步，像怕惊着我，说：“我会回来。

”“滚吧。”我在心里说，“你再回来，我就用叶子把你扎成刺猬。”他走了。门一关，

病房静下来，静得我能听到叶片里水分上行的声音。我的叶子再也撑不住，垂下来，

黄沿着叶脉往上攀。我忽然有点怕，怕自己一夜之间变成一株干花，

被某个审美奇怪的人插在又小又贵的花瓶里，配一个“文艺复兴”的名字。

恐慌种子栽下去了。它很坏，坏得让你无法不去浇它。可我已经没力气。我把叶片往一起拢，

像缩成一只龟，默念：别再来，别再来。然后又恨恨地改口：你最好来，你不来，

我就没得恨了。3中午的阳光往病房里砸，亮得像谁拿了把刀在我眼皮上绘了一道白。

监护仪的声音变得很烦，怎么听都像有人按着你的太阳穴小幅敲鼓。门开了，

换了个人——肩上挂着林管署巡检证的男人，别着“巡检员·甲区”的牌子，一看就爱盖章。

他后面跟着早上的那位护士，嘴里叼着一根棒棒糖，像在给自己补命。“按流程复查。

”巡检员掏出一台掌上设备，边说边点，手势熟练得像在某个手游里刷每日任务，

“昨日病变事件同步，锚点状况，患者指标，绿化体征……”“绿化体征是啥？”护士嚼糖，

含糊不清。“皮肤叶脉，荆棘隆起，色素转移。”他头也不抬，“看手臂。

”护士乖乖掀开我的被子，撸起我——啊不，是她手里那具身体——的袖子。

我隔着文竹往下看：皮肤下浮出了一层浅绿色的纹路，细细密密，像一张新长出来的地图。

手腕处有一圈更深的纹路，错位交叠，一点点鼓起，像要破皮冒芽。我下意识收缩叶片。

我的身体在那一瞬间抽了一下，像鱼尾一甩。“抽搐。”巡检员点点头，

“情绪刺激导致绿化进程加速。按条例，注射‘绿脉针剂’。”“又打针啊？”护士叹气，

从医药车上翻出一支淡绿色的安瓿，“这玩意儿贵得要命。”巡检员耸肩，“贵也得打。

麻痹意识，抑制并发症。你们医院报得回去。”“麻痹意识？”我张狂地抖叶，

“谁准你们麻痹我的意识？！”当然没谁听见。护士动作麻利地给我消毒、找血管、推针，

熟练得像在给一盆倒伏的多肉扶土。我想躲，可我的身体只是象征性地颤了一下，针头刺入，

冰冷一寸一寸晕开。我能感觉到一根看不见的网往我的脑子上罩，

罩得我的绿维度一下子暗下去，仿佛有人把天台的灯啪地关了。“等会儿。

”门口有人敲了两下。陆辞走进来，收起斧刃，像怕吓着人，“巡查。”巡检员侧头，

神色和善得像个程序，“守林人。来，签个到。”他把设备伸过去，陆辞抬手按指纹。

我看见他手背上那圈灼白今天又往外扩了一点，他不疼吗？还是说，他比疼还忙。

“锚点异常活跃。”巡检员彬彬有礼地对着数据说，“昨夜情绪复仇现象明显。

”“我看见了。”陆辞轻声。“那就加一针稳态。”巡检员补了一句，

像顺手点一个“加购”。“够了。”陆辞低头，看我，“她已经在睡。

”我被“绿脉针剂”按在黑暗里，四肢发软，意识像被往地板上碾薄。

我努力撑起一点点边缘，让自己不至于滑出去。我恨这针。它不是止疼，它是止你喊疼。

“按规程——”巡检员抬手。“按人。”陆辞截断他，“如果规程里每一步都替代了人，

那我们还要人做什么？”巡检员愣了一秒，笑了，

笑得像一个第一次在手册之外听到人话的人，“守林人你今天有点文艺呀。”“今天天气热。

”陆辞淡淡，“容易多想。”他们在边上聊，我在黑暗里摸根须。我必须做点什么。

我想象自己不是一株文竹，我想象我是一棵榕树，根须强到能钻破地板，冲出病房，

一把把陆辞捆起来，像包粽子。我在心里低低地吼：“如果我能动，

我就用根缠死你这个刽子手。”我的叶片轻轻颤了一下。现实里，

一片叶子从文竹上“嗖”地落下，落在床边地板上，像一枚绿色的飞刀。陆辞抬头，

眼神在地上停了一秒，然后抬回来，望着我。“别这么恨。”他轻轻。“闭嘴。

”我在心里切他，“你这是叫我含笑九泉？”巡检员看了看表，“下一间。

”他出门前停了一下，像才想起，“对了，锚点若持续异常，按条例移送绿维度监舍。

”监舍，呵，换个名字的牢房。

他们有很多命名：监舍、封存、处置、稳定剂……每一个都好听，每一个都尖。陆辞没回他。

他朝我走近一步，指间若有若无地从叶上方掠过，像在给我抚平一处起伏，“我去巡一圈，

很快回来。”他的指尖没碰到我，偏偏我的叶脉一阵麻，像被电轻轻吻了一下。

那一下让我从针剂的黑暗里挣出了一小块清醒。我在那一块清醒里，

突然知道了一个更糟的现实：只要他去砍别的树，我身上的叶脉就会再长一截。

我会慢慢被“绿化”，最后长成某种人形灌木，

被人搬到一个阳光正好的角落供人参观：“看，这就是某年某月某日的某位患者，

她的痛长势喜人。”“巡检安排完了？”门外有人问，是医生的声音。“按规程。

”巡检员回。他们走远了。我听见走廊里的轮子声，门开门关的气流，

远处某个病房里突然冒出的哭声，像谁用刀在瓷器上划了一下。我想追过去看，

我想跟着那道声音去看看他下一斧落在谁身上。绿脉针剂开始温柔地掐我的喉咙。我不能睡。

我必须撑住。我抓住一根最粗的叶脉，往上爬，爬到叶尖，探出头，对着走廊喊：“你回来！

你敢再砍一棵，我就敢再死一次给你看！”没人回我。风回我，风说“嘘”。

时间被针剂咬得没感觉。我像一条被抛上岸的鱼，眼睛睁得大大的，嘴巴一张一合，

对着空气演哑剧。我不知道过了多久，门被轻轻推开，一点没有焚烧箱那种粗鲁。

陆辞回来了，手里多了一只小喷壶，还有一枚纱布。他把喷壶放在窗台边，又坐在床边，

抬手把纱布慢慢缠在自己的手背上。“你手很疼吧。”我嘲。“疼就对了。”他像听见了，

嘴角往下压了一下，“有点。”他没装硬汉，“这是它们留给我的。”“它们？

”我差点被气笑，“你说的是被你砍掉的‘它们’？”“嗯。”他坦然，“它们很会记仇。

”“学学人吧。”我恨得牙痒痒，“人更会。”他看我，认真，“你也可以记。记得久一点。

”“记到什么时候？”“记到你醒。”他说。我被他堵了一下，说不出话。针剂在拉我下去。

我挣扎着想把最后那口气化成一句话，我要说得狠一点，刻进墙里。“我不是怕死，

而是怕这困境像根须一样，缠着我一辈子——砍吧，砍到我苏醒，亲手种下你的坟。

”这句话从我心里和叶子里同时冒出来，像一股绿火，烧得我眼前一亮。陆辞愣住，

像被火苗烫了一下。他很轻、很轻地笑了一下，笑得不像是要反击，像是被人点了名，

要起立回答问题。可他没答。他只是伸手，终于、终于碰到了我一片最外缘的叶尖，

指腹凉凉的，温度像黎明。“我等你。”他说。他把喷壶拿起来，往上喷了一下，

雾落在我的叶片上。不是药，那是水——雨的味道，老土的味道。针剂拎着我的脚踝，

把我往下拖。落下去之前，我闻见那味道，像一个好梦要来，又像一个坏梦要醒。我睡了。

黑暗像泥，把我盖住。盖住我之前，我用力记：他的手背有一块白，他的斧刃有一枚徽章，

他的眼睛里有一截河，他说“我会回来”。而我说，“回来，我在这里等你……恨你。

”4夜深得像医院把时间也打了镇静剂。走廊的灯一盏隔一盏，

像稀稀落落的骨节；窗外的月亮把一层银色薄霜铺在玻璃上，凉得刚好够我清醒。

我在文竹里醒过第二次，绿脉针剂退了些，脑子不像中午那样被人用黑布罩住。

我把叶片慢慢撑开，像一个从水底探出头的小偷，偷偷呼吸。门“咔嗒”轻响，

一束不刺眼的柔光从门缝里钻进来。陆辞进来了。没有斧子，他把斧子挂在了走廊的挂钩上，

像怕吓着别的“锚点”。他手里提着那只小喷壶，瓶身磨砂，灯光一打，

显出一点淡绿的液面线。他轻手轻脚地把喷壶放在窗台上，身子往前倾，

像一个来迟的祷告者。我竖了竖叶子，给他一个“看你表演”的眼神。他没急着说话。

先拧开喷壶盖，把里面的液体倒出小半，换上他从口袋里掏出的一小瓶透明水，

按一定比例兑好，摇晃两下，瓶身里起了一圈细细的泡。“稳定剂兑水，味道才像雨。

”他自言自语。低低的，不像说给我听，倒像说给这间病房听。“你还挺讲究。

”我凉凉地想，“怕我嫌药味重中断恋爱滤镜？”他找了个靠窗的位置坐下，背靠墙，

肩膀刚好挡住半片月光。他把喷壶握在手里，喷嘴对准我的叶尖，“嘶”地一声，

三小股雾落在我身上。味道果然是雨——老土遇到雨第一秒冒出来的那种味道，

像一口新翻的地被月光吻了吻。“今天砍了七棵。”他开口，嗓音压低到刚好能让月亮听见，

“三棵胎生木，四棵哀柳。我讨厌哀柳的声线，整夜往耳朵里灌哭腔。”我叶子一抖：哭腔？

植物还自带音色？行吧，绿维度也算综艺大舞台。“你讨厌你自己。”我心声刻薄，

“不如辞职，给你名字配个对仗。”他没接我的阴阳怪气。他把喷壶放下，

换了姿势坐到床边，肘弯搭在护栏上，手掌放松摊开，

一根一根手指在冷光里显出骨节的立体。他像在跟空椅子聊天，“我每次砍它们，

都在心里数数。数到一百的时候，心里会有一段空白。空白里什么都没有。没有树，没有你，

也没有我。”“你也会空白？”我差点笑出声，“以为你心里装满了条例和流程。

”“我讨厌我的工作。”他终于把这句话说了出来，像是一块卡牙缝的菜叶被舌尖挑了出来，

“不是因为累，是因为它需要我把‘爱’翻译成‘危害’，再把‘危害’翻译成‘灰’。

”我叶片靠近他一点。绿维度夜晚的“倾听期”开始了——风像偷偷出轨的老情人，