第七次把方向盘往左猛打时，林晚已经不会尖叫了。
轮胎摩擦柏油路的尖锐嘶鸣混合着男人的咒骂，从她透明的身体里毫无阻碍地穿了过去，像一道粗劣的全息投影。
那辆失控的银色轿车在她指尖残余的、冰凉的触感中，歪歪扭扭地冲向路边的隔离带，“哐当”一声巨响，车头瘪了下去，安全气囊惨白地炸开。
引擎盖缝隙里，一缕稀薄的黑烟挣扎着升起。
林晚飘在扭曲变形的驾驶座上方，低头看着里面那个额头磕在方向盘上、已然昏厥的男人。
没有血。
她有点麻木地想，运气不错。
上一次那个，脑袋撞碎了挡风玻璃，红白的东西溅在碎裂的玻璃上，像一幅抽象派油画。
再上一次，是个年轻女孩，被变形的车体死死卡住，呼救声微弱得像风中的蜡烛，最后一点点熄灭。
她伸出手，指尖对着男人后颈那块突起的骨头，悬停在那里。
一种熟悉的、源自灵魂深处的冰冷饥渴感蔓延开来，像无数细小的冰针扎刺着虚幻的神经。
吞噬掉这个生魂，能让她这团摇摇欲散的、由怨念和不甘勉强粘合起来的东西，再稳固一点点，再“活”久一点点。
这就是规则。
滞留在这片冰冷十字路口的规则。
车祸横死的怨灵，必须制造新的死亡，用另一个生魂的恐惧、痛苦和终结时爆发的生命能量，来喂养自己残存的意识，延缓彻底消散于天地间的结局。
指尖几乎要触碰到那温热皮肤下微微跳动的血管。
那诱人的生命气息让她虚幻的轮廓都激动得微微波动起来。
“啧，动作快点，磨蹭什么？”
一个不耐烦的声音突兀地插进来，冷得像三九天的铁。
林晚猛地缩回手，像被烫到。
她不用回头也知道是谁。
那身标志性的、宽大得不合体的黑色连帽长袍，几乎融在十字路口昏黄路灯照不到的浓重阴影里。
帽檐压得极低，只能看见一小截惨白得没有血色的下巴。
袍袖下，垂着一截同样惨白的手指，松松地勾着一圈乌沉沉的锁链，链子尽头没入虚空，仿佛随时能抖出来，勒住谁的脖子。
是这一片的勾魂使者。
代号大概叫“无常七”，或者“黑八”？
林晚记不清，也懒得记。
这些地府的基层公务员，脸上永远刻着加班的怨气，比他们
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