＞顾淮的白月光回国那天，我正摸索着为他熨烫最后一件西装。
＞“苏晚，林薇眼睛不好，这房子光线太刺眼。”
他抽走我手里的熨斗，“你搬去阁楼吧。”
＞十年黑暗里，我早习惯了他透过我看别人的眼神。
＞可当他为白月光庆生的彩灯点亮整栋别墅时，连阁楼的老鼠都嫌我碍眼。
＞手术前一晚，高烧的我攥着盲文病历给他打电话。
＞电话那头传来林薇的娇嗔：“顾淮，我眼睛突然好痛...”＞忙音成了压垮我的最后一声风铃碎响。
＞复明那天，护士拉开窗帘说：“顾先生等您拆纱布呢。”
＞我望着满墙林薇的照片轻笑：“告诉他，我眼睛治好了——心却瞎了。”
---指尖下的日历纸页粗糙，带着印刷油墨特有的、微凉的涩感。
我用指腹仔细地摸索着那个被反复摩挲得有些毛边的数字——“7”。
这是倒数第七天。
心脏在胸腔里沉闷地跳动，一下，又一下，像困在阁楼角落那只破旧的老座钟。
十年，三千六百多个日夜的黑暗，终于快要走到尽头。
一丝微弱得几乎不敢确认的光，挣扎着，想要刺破这厚重的、无边无际的黑幕。
熨斗在掌心微微震动着，发出低沉而持续的嗡鸣，熨烫板上的西装面料散发出熨烫时特有的、带着一点潮气的温热气息。
我摸索着，指尖滑过挺括的肩线，再向下，抚平每一道可能存在的褶皱。
黑暗让指尖的触觉格外敏锐，像盲眼的蜘蛛，在仅有的丝线上感知整个世界。
这大概是我最后一次为他熨烫衣服了。
阁楼里没有这样的空间，也没有这样的心情。
指尖忽然在西装内侧一个隐蔽的口袋边缘顿住。
那里藏着一个坚硬的、方正的轮廓，不属于一件西装该有的内容。
一种近乎本能的抗拒涌上来，指尖微微发僵。
可那微小的凸起，却像一枚烧红的针，固执地刺探着早已麻木的神经末梢。
我终究还是探了进去。
指尖触到冰凉光滑的硬质表面，是相框。
不需要眼睛，那熟悉的尺寸，那被无数次摩挲过的、几乎能烙印在灵魂深处的轮廓感……像一盆冰水，猝不及防地浇在头顶。
林薇。
照片上的人，是林薇。
是顾淮藏在西装内袋里、藏在心脏最深处的那个人。
我的指尖，此
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